Mi primera novela

Siento que hoy he dado el paso más importante de mi vida como escritor, puesto que hoy he acabado el borrador de mi primera novela.
Las iniciales de su título son E.O.C. (no es que tenga miedo de que alguien me vaya a plagiar el título, es más bien que me gusta hacerme el interesante), y recién parida, quiero pensar que es lo mejor que he escrito...

...Aunque bien podría ser que no, que sea un absoluto fracaso, que no guste a nadie. Inseguridades de padre primerizo, supongo. En estas longitudes pierdo la perspectiva. Por lo pronto, las dos personas que se lo han leído me aseguran que funciona, y que engancha, algo que desconocía que fuera capaz de hacer.

Es una novela corta, poco más de 56.000 palabras (180 páginas, aproximadamente), y aunque es difícil esbozar una sinopsis sin desvelar nada, creo que puedo hablar de referencias, de a qué se le parece, y sobre todo, afirmar lo que no es.

No es terror, de eso estoy seguro. Y se parece mucho, creo que sin haberlo buscado, al Stephen King de Un saco de huesos y La historia de Lisey. Aunque mi referencia principal cuando la comencé a escribir era la película (sí, el cine una vez más...) El marido de la peluquera, del señor Laconte. De hecho, puede definirse como un drama erótico aderezado con fantasía y un poco de pulp. Una mezcla extraña que, sin embargo, no deja de ser lo de siempre: metaliteratura, amor roto, violenta melancolía.

Sin duda, es lo más complicado que he escrito jamás, al menos en cuanto a convergencia de hilos argumentales y desarrollo de personajes. He tardado cuatro meses intensivos en escribir la mayor parte, pues la tenía abandonada desde hacía más de un año, y que haya sido capaz de acabarla se lo debo en gran parte al empujón anímico que supuso la reciente publicación de mi antología Texturas del miedo.

Ahora es el momento de reposar, corregir y pedir nuevas opiniones. Más tarde, quizá, llegará el momento de probar suerte. Por lo pronto, hoy me siento un poco más cerca de ser lo que quiero ser.